UN DETECTIVE

Un detective esta sentado en su oficina leyendo el periódico. El día es frío, las paredes están desteñidas  un olor a humedad avanza desde el suelo.

De pronto alguien aparece. Es una mujer de traje rojo, pelo negro largo y maquillaje exquisito; esta entrando como a su oficina. La mujer se presenta como la señora Pérez y le explica que es muy desdichada. “Creo que mi esposo mees infiel”, dice.

Es lo común.  Un caso como otros. El detective le habla de sus honorarios. Ella se los da. Fotos, dirección de trabajo, lugares donde acostumbra estar.

Mas tarde en la casa, el detective le habla del asunto a su esposa, Frida. Están viendo televisión. Ella asiente vagamente mientras él habla. Como si le estuviera siguiendo la corriente. El detective sabe que algunos problemas la agobian.

Esa noche, el detective sale a trabajar. Espera al señor Pérez a la salida de su oficina. Lo ve salir, lo sigue. Es una sombría esquina en un teatro, lo ve tocando a una mujer de pelo negro.

Un poco después ellos entran, dos sombras fosforescentes a un restaurante. El detective se acerca con cuidado. Ver, tomar una foto y no ser visto.

Está tras la puerta, tiene la cámara en la mano, y de pronto retrocede. Se queda de pie, paralizado. La mujer con la que el señor Pérez esta cenando románticamente es su propia esposa, Frida. Los ve acariciarse. Se besan ahora.

El detective se trata de sostener. Vuelve al coche y se queda allí. Toda una vida con una mujer; haber hecho viajes, haber criado dos hijos, haber soportado juntos las duras, las tediosas angustias de la vida cotidiana. Todo esto a lo largo de los pasajes inmemorables de diez años. ¿Para qué? Para encontrase que su mujer acaricia y ama a otro hombre. Haber construido un paraíso de emociones…

Sentado en el carro, el detective siente que las horas pasan indefinidamente. Toda su vida, un corredor largo de imágenes fulgurantes, desfila. De pronto, una lágrima humedece una franja de la camisa.

Pero ahora comprende, en medio de su dolor y su asombro,  lo que ha sucedido. La señora Pérez sabia que su marido salía con la esposa de un detective. Sabia que era el. Penso  ay luego de la sorpresa, iba a matar al señor Pérez o ala mujer. En esta estratagema fabricada por la señora Pérez, el detective iba  a ser el culpable del crimen y ella , la beneficiada .

Después de un rato prende el motor. Maneja rápidamente. Llega a la dirección. Es una mansión blanca de grandes ventanales y enredaderas. La misma señora Pérez le abre. Parece sorprendida: “¿Ya lo sabe? “, le pregunta. “¿Ya lo averiguo?”. Unos pesados aretes rojos se balancean en sus orejas enormes, la boca le brilla de rouge, los ojos se agitan interrogándolo. “Ya lo sé”, dice el detective. Usted lo planeó. Usted sabia que mi marido salía con mi mujer, Usted me mando a matarlos cuando los descubriera, pero no cálculo una cosa Que usted es la que va a pagar por todo.

El detective saca su revolver y dispara. La cara se estira en una especie de risa, luego en una especie de máscara. El cuerpo se viene abajo como un edificio. Es un bulto en la losa de piedra.

El detective mira hacia el fondo de la casa. Una luz, unos muebles azules, un tapiz en la pared. No hay nadie.

Regresa al coche, a toda prisa. Va a su casa. Entra al dormitorio. Su mujer esta allí, la piel blanca, el cuerpo bien torneado bajo las frazadas, los dulces ojos cerrados en una eternidad de melancolía. Él se sienta. No puede negarlo. Ama su mujer. Pero tiene un par de cosas que decirle ahora…

Alonso Cueto